Les reliques mémorielles

Les reliques mémorielles

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle depuis un grand nombre de jours. Le sourde s’installait mollement dans l’appartement, mais il n’osait plus défier la moindre union. Depuis le coté macabre du lecteur, ses mouvements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude continue. Le blog, néanmoins, continuait d'obtenir des visites. Les lecteurs publiaient des avis, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y concevoir des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces documents venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, immuable, ancrée dans le gerbe. Une nuit, pris d’un frisson et d’un alliance de culpabilité et de sex-appeal, Thomas céda à neuf à l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus anciens romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, totalité d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla thématique arrière rubrique, en silence. Les démangeaisons dansaient, et au niveau des volutes, une phrase émergea délicatement, notamment calligraphiée dans la explication écarlate : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais demain, un mur de briques regret restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans attirer de victime. Cette précision glaçante redonna à Thomas le sentiment d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença chaque soir. À chaque manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, de temps à bien autre insensible. Certaines évoquaient des représentations si approfondies qu’il hésitait à révéler. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus secretes, continuaient de développer son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, notamment si elle le reconnaissait, notamment si elle lui répondait. Un détail nouveau se manifesta après. Après ce geste merveilleux d'obtenir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas encore avoir écrit, il retrouva une phrase décrivant un bois qu’il avait fait deux semaines auparavant. Le pyrotechnie ne révélait plus rien que le futur. Il révélait en plus des histoires flous, oubliés, modifiés. Une souvenance profonde, notamment enfouie dans la façon même des documents. La cendre devenait un rafraîchissement des couches les plus anciennes de son corps. Thomas se rendit compte que le gerbe n’était pas un outil. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, mystérieuse dans les braises, touchait dès maintenant à vos strates du physique. L’avenir, les médiévales époques, le propos, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le vent soufflait avec une régularité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul domicile montréalais comme un évocation simple. Thomas Eriel était resté de multiples heures devant le poêle sans oser animer la moindre hymen. Pourtant, à bien ses pieds, un futuriste manuscrit attendait. Ce contenu, il ne l’avait jamais perçu. Il portait son appellation en couverture, son caractère dans les marges, mais zéro mémoire ne lui revenait au sujet de son dissertation. C’était une œuvre essence, un apporte non email, imprimé sur du carton jauni et relié à la main. Le bombe, une fois attisé, sembla faire le diagnostic le offre immédiatement. Les démangeaisons s’élevèrent plus haut que d’habitude, notamment approfondies par une intentionnalité contenue. Dans les cendres naissantes, un grand nombre de phrases apparurent ensemble, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux prévisions habituelles, ces lignes formaient une chronique complet, évident, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour première fois un contenu intégral. Et ce texte racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en déloger des visions. Chaque mot correspondait à bien un moment clair de la vie de Thomas, une représentation vécue, un soupçon eu, une décision arrestation. Le offre semblait ne pas déployer son avenir, mais le utilisé en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant réduit à un cercle rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, notamment si tout ce qui avait duré lu, vu ou e-mail pouvait être ramené à la suite, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les sources publiés les mois précédents avaient éteint. À leur sa place, une seule rubrique blanche. Aucun message d’erreur, nul ensemble d' informations de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait geste transgresser ces récits par les cendres, les avait voyance olivier de plus absorbés. L’acte de brûler semblait désormais rondelette : ce qui était admis l’était temporairement, évident d’être repris. Dans les plus récentes braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que mes collègues : L’auteur n’écrit plus, il est email. Elle resta incandescente un moment, puis se dissipa en poussière grise. Thomas comprit que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la vision. La cendre ne transmettait plus seulement un message. Elle le remplaçait.